10 finalistas de la última edición del #concursodepoesia

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1

Adriana Garzón Portela

plantas de aire

estamos en una ciudad de puentes amarillos
en un país de cuatro estaciones
jugamos a ser de aquí y soñamos con volver a casa

dejamos atrás los peluches
las cartas de amor que nos dieron en el colegio
las calles sucias las frutas de mil colores
y las tardes de rumi
con las hermanas

te vemos más canas en la pantalla, papá
nosotras también las tenemos ahora
una por cada año lejos y por un amigo menos
que se acuerda de nuestros cumpleaños

somos como esas plantitas que están de moda:
sin agua, sin tierra
y sin raíces

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2

Karen Byk

qué bueno está buscar en google

me separo? me parte?
si me parte me destroza o me agranda?
en qué bar sucede buenos aires?

dónde te encuentro?
me esperaste?

cómo hago para desescribir al monstruo que me destruye por la noche el alma?
quién es el que me grita que no?

cómo amarrarme la lengua cómo explotar la nube negra cómo quitarme el nombre

cómo saber de dónde soy?

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3

Ana Sevilla

baja de la canoa y mira
la tarde partida el cielo
franjas naranjas azules

el hombre mira
queman los mosquitos en los talones
el día dura como la noche
los grillos no pueden parar
el murmullo
que los habita

entra a casa
el empapelado amarillo
el ventilador de pie
la tele a las nueve

el hombre mira
su mujer y en la bacha la cabeza
de la niña
tiene diez años y diez pecas
en la nariz
los pies le crecieron
en puntitas mientras mamá
le corta el flequillo
recto
como un horizonte

otra noche
y es verano de nuevo

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4

Florencia Elorriaga

verde amarillo

bucear a puño y letra
honrar los detalles de una casa bulliciosa
cocinar un budín de naranjas para acuchillarlo
una puerta que se abre para adentro
perder la chance de profanar una mentira
conformarse con el premio consuelo

andar por plaza rocha
zambullirse entre flores lavanda
adivinar el turno de circulación en las esquinas
un faro con señal interrumpida
escarbar entre la ansiedad a cucharadas
una por mí otra por un paisaje
verde amarillo que se aleja
distinguir las señales
del afuera y del adentro
todo lenguaje es invisible a su justa distancia

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5

Sofía Crespo Madrid

le mieux est l’ennemi du bien

el amor chueco insiste
en ser amor
quiere limpiar
la ira
quiere aceptar
el rechazo
quiere recuperar
lo que ha sido amputado

crecimos / ya lo dije
en un garaje
creemos
aunque separados:
este amor será posible.

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6

Rocío Expósito Carmona

VOLANO

Apenas advierte la garza
el contorno preciso
de su filigrana.

Recinto quieto
la tierra que asoma
a sus pies,
lirios dormidos que giran,
al instante

su autobiografía.

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7

María Dulce Kugler

en medio de la ciudad se abre un hueco
para acoger a los amantes
como el que dejan abierto las palomas
cuando arrullan
en el aire de la siesta
o como el cuenco que las manos hacen
para recoger el agua que brota de la fuente
hueco oscuro y tibio
hueco nido
donde todo es dentro
y afuera
se cae el mundo a pedazos
en una llovizna inconsolable

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8

Luis Al

Quizá ya ni debería
dormir entre sábanas blancas
como un animal colorido
que no ha perdido el acento;
y que ha ganado territorios,
otra vez, figurativos,
otros llanos,
otras blancuras,
otras lenguas montaraces;
y mil leguas de noes sonoros
con tambores de yoes retumbantes;
y una legua más,
un último no,
un último acento despegándose:
el despertar de los lienzos semánticos.

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9

Alberto de Frutos Dávalos

PAPÁ

ni un signo ni una vela blanca
tras poner el pie en la playa subterránea
ni un cerco de minoica sangre
ni tu boca de medusa sellada

tu cuerpo sin límites sobre la hamaca
y mi cuerpo indeciso
yacente como ese fantasma de lino
renuevo mudo y vulnerable
o fervorosa y plateada criatura que desanda el camino
porque delante no hay nada

te encuentro por fin una tarde
me sostienes otra vez como un gigante
y no sé qué decirte mientras caminamos juntos por la playa
tanteando a oscuras nuestra nave
y a lo lejos un niño grita mi nombre

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10

Daniel Clemente del Percio

antes de perder la vista

me dediqué a conocer mi casa
con las luces apagadas
caminé acariciando paredes
cortinas, bibliotecas, esquivé
las puntas filosas de los muebles, aprendí
a encender el horno, cortar fruta
y verdura, pasar el agua caliente
de la pava al termo, hacer la cama
tirantes las esquinas, entré y salí
de la ducha, me sequé y volví a vestirme
cada día abrí los ojos de las manos
cada día los abro
y todavía no sé
para qué

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